La terre humide
La rose pénible
Un orgue soulevé un soupir sur le violane
Pourquoi la rosée ne vient pas à la ruelle matinée?
Mais il y a des traces profondes de pneu
C'est un souffle bleu qui traverse en emportant le brouillard
je suis dans la même cour
Le temps gris enterre un cœur du cochon avec sel
Le beau temps plante un os de moi même
L'hiver il fond
L'été il disparaît
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